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Einundzwanzigste. Nacht. Montag.
Konturen der Hauptstadt im Nebel.
Komponiert als eine Slacker,
Was ist Liebe auf der Erde.

Und wegen Faulheit oder Langeweile
alle glauben,, und leben:
Warte Besuche, Angst vor der Trennung
Und singen Liebeslieder.

Aber ansonsten offenes Geheimnis,
Und auf ihrem Schweigen ruht ...
Ich stolperte auf sie durch Zufall
Und da scheint alles krank.

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