Ouvrez triste Waxworks
un, et l'autre troisième année.
Une foule d'ivresse et insolent
pressé… La reine attend le cercueil.
Il se trouve dans un cercueil de verre,
Et pas mort et non vivants,
Et les gens murmurent sans cesse
A propos de ses paroles sans vergogne.
Elle tendit paresseusement -
jamais oublier, dormir pour toujours…
serpent facilement, unhurriedly
Elle pique une cire sa poitrine…
Je me suis, honteux et corrompu,
Avec les cercles bleus autour des yeux,
Venez jeter un coup d'oeil au profil d'un important,
de cire, parade en plein air…
Vous considérez chaque,
mais, si le vôtre n'était pas le cercueil est vide,
J'ai entendu plus d'une fois
bouche soupir altier pourrie:
« Je brûle de l'encens. fleurs Scatter.
I immémorial siècles
Était reine d'Egypte.
Maintenant - la cire I. I cendres. Je dépoussière ".
« La reine! Je vous plenen!
J'étais esclave en Egypte,
Et maintenant, le sort destiné
Je dois être un poète et le roi!
Est-ce que vous voyez maintenant de la tombe,
que la Russie, comment Rome, vous en état d'ébriété?
Ce que je Caesar - sera à la fois
Les paupières sont égaux devant le sort?»
silencieux. Je regarde. Elle ne l'entend pas.
Mais la poitrine à peine ondule
Et pour le tissu transparent respire…
Et j'entends les paroles tranquilles:
« Je déchirerai la tempête.
Maintenant Pluck brûler tous
Dans un poète ivre - larmes,
Dans une prostituée ivre - rire ".
16 décembre 1907
