Своїми гіркими сльозами
Над нами плакала весна.
Вогонь мерехтів за очеретами,
Дразня лихого скакуна…
Знову кликала нелюдським,
Ти, віддана мені давно!..
Але вітром буйним, вітром зустрічним
Твоє обличчя попалені…
Знову - безсило і марно -
Ти відсторонялася від вогню…
Але навіть небо було пристрасно,
І небо було за мене!..
І стало все одно, які
Lobzat 'рот, пестити плеча,
В які вулиці глухі
Гнати удалого молодця…
І все рівно, чий подих, чий шепіт, -
Бути може, тут вже не ти…
Лише скакуна нерівний тупіт,
Як би з далекої висоти…
Так - зведені з розуму миттю -
Ми віддавалися знову і знову,
Пишаючись своїм знищення,
твоїм примхам, кохання!
тепер, коли мені зірки ближче,
Чим та шалена ніч,
Коли ще безмірно нижче
ти впала, приниження дочка,
Коли один з самим собою
Я проклинаю кожен день, -
Наразі триває переді мною
Твоя розвінчана тінь…
З благовоління? Іль з докором?
Іль ненавидячи, мстя, крохмалі?
Іль хочеш бути мені вироком? -
Не знаю: я забув тебе.
20 листопада 1908
