У спекотне літо і в зиму заметільну,
У дні ваших весіль, урочистостей, похорону,
чекаю, щоб злякав мою нудьгу смертельну
легкий, що досі не чуту дзвін.
Ось він - виник. І з холодним увагою
чекаю, щоб зрозуміти, закріпити і вбити.
І перед пильним моїм очікуванням
Тягне він ледве помітну нитка.
З моря чи вихор? Або сирини райські
У листі співають? Або час варто?
Або обсипали яблуні травневі
Сніговий свій колір? Або ангел летить?
тривають годинник, світове несучі.
ширяться звуки, рух і світло.
Минуле пристрасно дивиться в майбутнє.
немає справжнього. Жалюгідного - немає.
І, нарешті, у межі зачаття
нової душі, незвіданих сил, -
душу нищить, як громом, прокляття:
Творчий розум подужав - убив.
І замикаю я в клітку холодну
легку, добру птицю вільну,
птицю, які хотіли смерть забрати,
птицю, летіла душу врятувати.
Ось моя клітина - сталева, важка,
як золота, у вечірньому вогні.
Ось моя птах, колись весела,
обруч хитає, співає на вікні.
крила підрізані, пісні zauchenи.
Любіть ви під вікном постояти?
Пісні вам подобаються. Я ж, змучений,
Нового чекаю - і сумую знову.
12 грудня 1913
