Wir sind Schwarze, Wandernde im Nebel,
Woher kommt unser Wissen über die Fackel
Und der alte Priester mit einem Stirnrunzeln auf seiner Stirn,
macht das Leiden.
still, Rolle neznaemыy Granit,
Kreis - ein Stein Klänge.
Er schaut nach unten geistesabwesend
Und führt unsere Hand.
wir stocken. Glocke, fiel, pickaxe -
Schauen Sie in die Augen, nicht jeder wagen…
Nur der alte Priester - Lächeln nach unten
Wir blesnet - und fürchten rasseet.
