todos, ese minuto, todos, es decir perecederos,
Has enterrado durante siglos.
Tú, como un bebé, sueño, Rávena,
En la eternidad de la carótida en sus manos.
Esclavos a través de un portal romana
No ha sido importada mosaicos.
Y se quema el dorado
Dentro de las paredes de albahaca fresca.
Los besos humedad lentos
Más dulce crudo conjunto de tumbas,
Donde sarcófagos verde
santos monjes y reinas.
salas de ataúd silenciosos,
Sombreado y frialdad de su umbral,
Ese ojo negro bendijo galos,
despertarse, Stone no se quema.
batalla militar y resentimiento
Olvidado y se limpió un rastro de sangre,
Para la voz de la Plácido aumentado
Yo no canto pasiones fugas años.
Ahora retirado Mar,
Y rosas acordonaron el eje,
A dormir en un ataúd Teodorico
Acerca de la tormenta de la vida no soñó.
Un desierto de uva,
Casas y personas - todos del ataúd.
Sólo cobre solemne América
Canta en las placas, como una trompeta.
Sólo una mirada tranquila y firme
Ravennskih niñas, de vez en cuando,
La tristeza del mar irrevocable
Pasa sucesivamente tímida.
Sólo por la noche, Propenso a los valles,
Que lleva a los siglos futuros por,
perfil de la sombra de Dante con el águila
Sobre Nueva vida me canta.
Mayo - Junio 1909
