Глухая пора листопада.
Останніх гусей косяки.
Турбуватися не треба:
В очах страх великий.
нехай вітер, рябину заняньчив,
Лякає її перед сном.
Порядок творіння оманливий,
Як казка з хорошим кінцем.
Ти завтра прокинешся від сплячки
І, вийшовши на зимову гладь,
Знову за рогом водокачки
Як укопаний стоятимеш.
Знову ці білі мухи,
І даху, і святковий дід,
І труби, і ліс капловухий
Блазнем маскарадних одягнений.
Все обледеніло з розмаху
У шапці до самих брів
І крадеться росомахою
Підглядає з гілок.
Ти далі йдеш з недовірою.
Стежка пірнає в яр.
Тут інею склепінчастий терем,
Решітчастий тес на дверях.
За сніжної густий фіранкою
Якийсь сторожки стіна,
дорога, і край переліска,
І нова гущавина видно.
урочисте затишшя,
Оправлені в різьбу,
Схоже на рядочки
Про сплячу царівну в труні.
Я mertvomu імперії білому,
Кидаючому подумки в тремтіння,
Я тихо шепочу: «Дякую,
Ти більше, ніж просять, даєш ».
