Vous êtes si lumineux, neige innocente.
Vous êtes si blanc, comme un temple lointain.
Je ne crois pas que ce nuit
Et le soir sans espoir.
son âme, Il a longtemps fatigué,
Je ne veux pas croire.
peut-être, voyageur zapozdalyj,
Dans votre tour de coup tranquille.
Pour ceux de la farine de corrupteurs
Elle pardonne mal.
Traître pour étirer vos mains.
Prix de printemps lointains.
8 novembre 1908