Le printemps brise les glaces flottantes dans la rivière,
Et belle mort, je ne suis pas désolé:
Surmonter mes sommets,
J'ai oublié la gorge d'hiver
Et je vois la distance bleu.
Je regrette que dans la fumée de feu,
Déplorant que la croix,
Lorsqu'une course vers l'avant toutes les heures,
Ou le don divin
Bush de Moïse!
mars 1902
