Il suo portico, come il portico.
Sono andato - e la tempesta si attenua.
Sul tavolo - fantasia tovaglia.
Nascosto in un angolo dell'immagine.
Il suo viso - un dolce bagliore,
ombre silenzio illuminato.
Sotto la doccia - una danza vorticosa
I miei giorni volati via.
Non ho incontrato blush,
E i miei fuochi d'artificio - mutno tranquillo.
E in ogni vortice della danza
Riesco a vedere le fiamme del peccato.
Solo negli ultimi sbornia regalo
Questo tranquillo gioia data.
Sono venuto ad esso con una gioia amara
Scolate la mia tazza fino alla feccia.
7 novembre 1903
