durch den Sturm der Inspiration Erschöpft,
Die ganze Erde durch Feuer versengt,
Mit kalter Durst Erlösung
Ich klopfte an Haus des Herrn.
Pagan wurde Christ
und, alle verwundet, Eile
Tauchen Sie sich vor dem One
Balancieren verarmte Kräfte.
Ich bin Klopfen am Vorabend des Ideals,
es gibt keine Antwort… und dort, weg,
beckons, Er warf den Schleier
Kaum aus dem Boden…
Der Herr hat nicht auf mein Gebet,
Aber der Geruch - zwingen leidenschaftliche Tage
Verwundeten in der Schlacht geatmet,
gießen wieder in meine Seele.
Das verstehe ich nicht das Glück des Paradieses,
Die kommende Dunkelheit, sepulchral Welt…
zurück! Gentile mladaya
Fordert freundliches Fest!
3 November 1900
