Nous ses jours aient affiché sombrement,
Les inquiétudes bien étrangers;
Caché de nous, nous ne sommes pas mignon,
Ce qui plaît jamais d'autres…
Nous leurs jours aient affiché sans foi,
Le sort fatigué nous punissons…
Et notre vie est appesantie sur mesure sans,
Et dur de mourir…
si siècle, sans pitié a filé au loin,
Réunion du nouvel ordre des siècles,
Il les jette un hladnoy mystère
vivre, mort fou…
11 Août 1899
