Runter zu der U-Bahn-Schlucht,
Tellurischen Ströme wecken,
gespeichert, Entfliehen Sie für Ihren Spaß,
Speichern Sie das Baby auf der Brust!
zu spät. Höhlungen in den Sand
Lügen, untröstlich, Mutter…
Ein kalter Wind kommt wieder
Dir, die fliehenden, Peitsche!
Aber Sie laufen! Speichern Sie das Kind,
In seiner Nähe, in einen Mantel gehüllt!
Und einheitliche Sicht - laut
Budi, sein, Berg Knorpels!
Sie werden Zeit auf den Begriff zu laufen haben,
Beim Verlassen der traurige Mutter,
Und auf einem Felsen, weit von allen,
Er - das Kind - zu nennen!
21 November 1903
