Vous - jour de Dieu. Mes rêves -
aigles, hurlant dans Azure.
Sous la colère de la beauté lumineuse
Ils toutes les heures dans le tourbillon de la tempête.
Flèche perfore leur cœur,
Ils volent dans la nature de l'automne…
Mais à l'automne - il n'y a pas de fin
merci, et crissement, et des cris!
février 1902
