Je main plaintive crisper sa béquille.
Mon ami - amoureux de la lune - il vit tromperie.
Ici - le troisième sur le chemin. oh, mon cher ami, vous l
Le bouchon d'étain froissée sur les yeux?
Et - trois d'entre nous erraient. Lying couches de poussière.
Tout vide - ici et là - sous la chaleur implacable.
clôtures, la gravité de. Les fossés de pourriture Preet.
tous, tous Pohrebeni à bezlyudy Damned.
stuc. Tristesse dans les maisons. Les morts dans leurs tombes.
Nous chuchote timidement à la porte: « Il est pas mort - éveillé votre bien-aimé »…
mais le vieux, dans les joints, fronçant les sourcils de son faible,
cris: « Va-t-! Pas de cendres oskorblyayte!»
Et puis nous nous sommes promenés. Et on voit les fissures des bâtiments
Vieux jeu nuit frissonne.
3 juillet 1904
