Я жаласнай рукой сціскаю свой кастыль.
Мой сябар - закаханы ў поўню - жыве яе падманам.
Вось - трэці на шляху. Аб, мілы сябар мой, ты ль
У пакамечанай шапцы над позіркам алавяным?
І - трое мы цягнемся. Ляжыць пластамі пыл.
Усё пуста - тут і там - пад спёкай нястомным.
платы, як магіла. У канавах преет гнілата.
усе, усе пахаваны ў бязлюддзе окаянные.
stuc. Смутак у дамах. Нябожчыкі ў магілах.
Мы нясмела шапчу ў дзверы: "Не памёр - спіць ваш блізкі»…
але старая, у чапцы, наморшчыўшы лоб свой нізкі,
крычыць: «Ідзіце прэч! НЕ абражайце прах!»
І далей мы цягнемся. І бачым у шчыліны будынкаў
Старадаўнюю гульню вячэрніх уздрыгу.
3 ліпеня 1904
