Ich klagende Hand ballt ihre Krücke.
Mein Freund - in der Liebe mit dem Mond - es lebt Betrug.
Hier - das dritte auf dem Weg. oh, mein lieber Freund, Sie l
Die zerknitterte Zinndeckel auf die Augen?
Und - drei von uns gewandert. Liegen Staubschichten.
All leer - hier und da - unter der unbarmherzigen Hitze.
Zäune, wie ernst. Die Gräben preet rot.
Alles, alle Pohrebeni in bezlyudy Damned.
stuc. Traurigkeit in den Häusern. Die Toten in ihren Gräbern.
Wir flüstern zaghaft an die Tür: „Es ist nicht tot - wach Ihre Liebsten“…
aber die alte, in Dichtungen, stirnrunzelnd seine niedrigen,
Geschrei: „Geh weg! Nicht oskorblyayte Asche!»
Und dann wanderten wir. Und wir sehen die Risse von Gebäuden
Altes Spiel Nacht schaudert.
3 Juli 1904
