Mes tristes rafales,
Mes rêves futiles
Vous configurez seul,
Et je suis devenu hostile à vous.
Que faire! Mieux je ne peux pas
Toi, beau, lire
A propos de tombes prématurées,
Où est le mystère - l'impression éternelle.
Mais au cœur du pauvre poète
Faire bouillir la passion chaude,
Belle apparence chauffée,
Jet clé invisible.
Votre âme ne se sent pas,
Comme vous tous - jeunes et lumière,
encore bezumstvuet, désire ardemment
Vous poète incompris.
12-13 Août 1899
