Ici la nuit est mort. Mes mots sont sauvages.
Clignotant fantôme rouge - Aube.
Le lendemain matin, Comin mes cris,
Comme les oiseaux blancs sur la nomination du Roi.
Dans le rêve et se réveiller - indiscernables
Feux d'artifice et lueur - et la peur Tishy…
Mon bezumyya - mon heruvimы…
My Scary, Mon proche - Noir Monk…
La main ou le vent attise les lambeaux?
doigts - restes osseux d'herbes…
Les yeux verts brûlent à la croisée des chemins -
Là, le vent secoue la manche vide…
Fermé un ou plusieurs visages?
vous connaissez? vous voyez! Les vêtements!..
Jusqu'à ce matin - sans le soleil - Comin mes cris,
Comme les oiseaux noirs, vers le Christ!
9 janvier 1903
