Le mie raffiche tristi,
I miei sogni futili
Si imposta solitario,
E mi sono ostili a voi.
Cosa fare! Meglio non posso
voi, bello, leggere
A proposito di tombe premature,
Dove è il mistero - la stampa eterna.
Ma nel cuore del povero poeta
Bollire passione hot,
Bella apparenza riscaldato,
chiave invisibile Jet.
La tua anima non si sente lo,
Come voi tutti - giovani e luce,
eppure bezumstvuet, Longs
È poeta incompreso.
12-13 agosto 1899
