Quando la fine del mio libro di poesie,
E io li rileggo, Sono triste. Il cuore pesa
La tristezza dei tempi andati, le ultime lacrime e sogni,
anima pritvorstvuet, falso
Ed egli disse: "Forward! c'è la felicità! c'è la pace!»
Ma so: né la felicità, o la pace…
Pace - lontano; e la felicità - non con me,
Con me - solo pochi giorni, freddo e caldo,;
brividi a volte mi freddi l'anima,
E non sto parlando; A volte il vento rovente
La mia anima respiro povera brucia,
E io chiamo - besschastny - inquieta…
15 luglio 1899
