Двадцять перше. ніч. понеділок.
Обриси столиці в імлі.
Склав ж якийсь нероба,
Що буває любов на землі.
І від лінощів або з нудьги
всі повірили, так і живуть:
чекають побачень, бояться розлуки
І любовні пісні співають.
Але іншим відкривається таємниця,
І спочине на них тиша ...
Я на це натрапила випадково
І з тих пір все неначе хвора.
