Einundzwanzigste. Nacht. Montag.
Konturen der Hauptstadt im Nebel.
Komponiert als eine Slacker,
Was ist Liebe auf der Erde.
Und wegen Faulheit oder Langeweile
alle glauben,, und leben:
Warte Besuche, Angst vor der Trennung
Und singen Liebeslieder.
Aber ansonsten offenes Geheimnis,
Und auf ihrem Schweigen ruht ...
Ich stolperte auf sie durch Zufall
Und da scheint alles krank.
