Коли я став старіти і холонути,
поет, звиклий до сивин,
Мені захотілося відсунути
кінець, суджений старикам.
І я знову, хворий і кволий,
Шукаю щасливу зірку.
Якийсь образ, перш милий,
Мені сниться в старечому бреду.
Бути може, пам'ять змінила,
Але я не вірю в цю брехню,
Нічого я не прокидаюся
Ця чарівна тремтіння.
Всі ці вигадки далеко -
Вони полонили з юних років,
Але старість мені зігнула плечі,
І мені смішно, що я поет…
Втомився я вірити жалюгідним книгам
Таких же рожевих дурнів!
прокляття снам! прокляття мігам
Моїх пророчих віршів!
Наодинці з самим собою
старезного, soxnu, душить злість,
І я зморшкуватою рукою
З зусиллям піднімаю тростину…
Кому повірити? З ким миритися?
лікарі, поети і попи…
брат, якщо б міг я навчитися
Безсмертної вульгарності натовпу!
4 червень 1903. Bad Nauheim
