A travers la fumée grise à partir du bord et jusqu'au bord
violet clair
appel, Les appels au paradis inconnu,
Mais le paradis - pas.
Qu'est-ce que dans cette morosité folle, rouge et gris,
cloches,
Que lire comme un tuyau avec la foi?
Après tout, l'obscurité - les ténèbres.
Et plus fort il argumente avec la morosité de la vie quotidienne,
Ce Jingle ralenti,
En attendant, il semble fer, neprobudneй
Mon sommeil mort.
30 avril 1912
