Su tormenta me salir corriendo
Y me tiró.
E inclinándose hacia mí en silencio
Xin día de su muerte.
Estoy en el suelo, smyatыy tormenta
Y la mentira volcado.
Y escucho el estruendo distante,
Y veo el arco iris Mezhuyev.
Subiré en él, de siete colores
Y la trayectoria inmaculada -
Con una sonrisa y un Privetnoye tranquila
Mirar a los ojos de su tormenta.
noviembre 1906
