Hier ist sie - eine Reihe von Sargstufen.
Und zwischen uns - niemand. Die beiden von uns.
Sie schlafen, sanfte Begleiter Tage,
Durchnäßt beispiellos Strahl.
Sie ruhen in einem weißen Sarg.
Sie rufen mit einem Lächeln: nicht sein.
Goldene Stränge auf der Stirn.
Goldener Skapulier auf der Brust.
Ich feierte einen hellen Tod,
Berühren einer Hand Wachs.
Der Rest - ein bodenloses Firmament
Begraben in einem Dunst von blau.
Schlaf - Ihr Urlaub wird niemand unterbrechen.
Wir - Okra unbekannt Straße.
All stürmische Nacht -
Hier leuchtet mit der Kammer glänzenden.
18 Juni 1904. VON. Shakhmatovo
