Ho indossato piume multicolori,
Ho temperato le mie ali - e in avanti.
me, sotto di me - Sfiducia,
Gli spread buio - sto aspettando.
qui sedersi, sprofondando in sonno,
uccelli, satelliti anni precedenti.
tutto dimenticato, non credo che il volo
E vedono, quello che io sono pronto.
questi poveri, uccelli assonnati -
Non sparare un gruppo di loro al mattino,
Non notare un batter della stella del mattino,
Non capisco esclamazioni: È tempo!
Ma le ali la mia scintilla bianche,
e una chiusa, si restringono,
sogni depresse l'impotenza,
Addormentarsi sulle lunghe giornate.
21 novembre 1902
