Personne ne dira: fou janvier.
Mon arc faible, mon visage stricte.
Ne pas me appeler abbé
La nuit sur un seuil strict.
Je suis triste frères - frère approximatif,
Et une am soutane noire,
Lorsque le matin, fidèle de la démarche
La crème fraîche rosée herbe pâle.
et, Convient à toutes les icônes,
Comment frère rigoureux et humble,
Je me prosterne des œuvres pour l'arc,
Et pour les cérémonies rituelles.
Et qui comprendra, et qui sait,
Qu'est-ce que vous me dites: silencieux…
La cire fond l'âme des bienheureux
Sur flamme d'une bougie ravin…
Qu'aucune prière n'est pas nécessaire,
Quand vous marchez le long de la rivière
Derrière le mur du monastère
Dans son écharpe monastique.
C'est - mon houblon fleuri
vous Insanely débordés,
Et je perdu par semaine
Ma beauté criminelle.
6 novembre 1907
