Ніхто не скаже: дурень січня.
Уклін мій низький, лик мій суворий.
Чи не покличе мене ігумен
В ночі на строгий свій поріг.
Я сумним братам - брат приблизний,
І рясу чорну несу,
Коли з ранку, ходою вірною
Змітаю з блідих трав росу.
І, підходячи до всіх ікон,
Як строгий і смиренний брат,
Творю поклон я за поклоном,
И за обрядами обряд.
І хто зрозуміє, і хто дізнається,
Що ти сказала мені: безшумний…
Що віск душі блаженної тане
На яром полум'я свічки…
Що ніяких молитов не треба,
Коли ти ходиш по річці
За монастирської огорожі
У своєму чернечому хустці.
Що ось - мене квітчастим хмелем
Шалено захлеснула ти,
І втратив я рахунок тижнях
Моїй злочинної краси.
6 листопада 1907
