La morte scende lenta giorno d'autunno,
Lentamente filatura foglia gialla,
E il giorno in modo trasparente fresco, aria pulita e bella -
L'anima non sfugge invisibile di decadenza.
Così, ogni giorno si invecchia,
E ogni anno, come un giallo vortici foglio,
tutto sembra, e ricordare, e piega,
Con la caduta dello scorso anno non era così triste.
5 gennaio 1900
