Qui la notte è morto. Le mie parole sono selvaggi…


Qui la notte è morto. Le mie parole sono selvaggi.
Lampeggiante fantasma rosso - Alba.
La mattina dopo comin mie grida,
Come gli uccelli bianchi sulla nomina del Re.

Nel sogno e veglia - indistinguibili
Fuochi d'artificio e bagliore - e la paura tishy…
Il mio bezumyya - la mia heruvimы…
Il mio spaventoso, Il mio vicino - Nero Monk…

A mano o il vento agita i brandelli?
dita ossute - scarti di erbe…
Gli occhi verdi stanno bruciando al bivio -
Lì, il vento scuote la manica vuota…

Chiuso uno o più facce?
Sai? Ты видишь! I capi di abbigliamento!..
Fino alla mattina - senza il sole - Comin mie grida,
Come gli uccelli neri, verso Cristo!

9 gennaio 1903

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Alexander Blok
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