Hanno parlato della primavera,
A proposito di bianco, neve blu.
E lì - bruciando stella nel cielo,
Bruciati due vite nei sogni.
E mi ricordo vagamente il giorno precedente,
Accogliendo con favore la foschia assonnato,
Sentivano il tempio, e la fase di freddo,
E il suo ago d'oro.
Ma la storia breezed distesa blu,
Il racconto - la luce del mattino.
E barlume mattina, e tristezza tranquilla
Abbracciando l'ultima risposta.
E il giorno salì, veličav e rigoroso.
Guardò le altezze…
In grave foschia cresciuto soglia freddo
E paramenti d'oro morti.
1 febbraio - 28 settembre 1902
