Ловлю я тонкий прах надії,
Ти уповільнюєш швидкий крок.
Але через зімкнуті повіки
горять слова: «Не один, а ворог ».
Лише отпилать - і правда ближче.
Або - забуття мрії
Проходять повільно - і нижче
палаю я, і вище - ти.
Тоді, в рятівному забуття,
Посмішка блукає по обличчю.
Назавтра - в новому пригноблених
Туга за сімейною короні.
2 листопада 1901
