Aquí la noche ha muerto. Mis palabras son salvajes.
Intermitente fantasma rojo - amanecer.
A la mañana siguiente viniendo hasta mis gritos,
Como las aves blancas en la cita con el Rey.
En el sueño y la vigilia - indistinguibles
Fuegos artificiales y brillo - y el miedo Tishy…
Mi bezumyya - mi heruvimы…
mi Scary, Mi estrecha - Negro Monk…
La mano o el viento agita los jirones?
huesudos dedos - trozos de hierbas…
Los ojos verdes se están quemando en el cruce -
Allí, el viento sacude la manga vacía…
Cerrada una o muchas caras?
sabes? ves! Los artículos de ropa!..
Hasta la mañana - sin el sol - comin mis gritos,
Al igual que los pájaros negros, hacia Cristo!
9 enero 1903
