أحيانا يأتي منتصف الليل
في القطب المدقع, على حافة الموت.
ونحن لا نعتقد. لا تنتظر. فقط
لا تذوب الثلوج, قد لا مفترق.
ونحن لا نعتقد. وصوت الشباب
كنا نغني وبكى الربيع,
كما لو مست الرياح السلاسل
هناك, في آفاق غير مألوفة,
كما لو تراجع الشتاء,
والسماء العاصفة قطعت,
والسلاسل تبكي سيرافيم,
امتداد الجناح العالم…
ولكن كان هادئا في سرداب لدينا,
والقطب - في الفضة بارد.
ذهب. كل أمجاد -
هنا فقط: اجنحة الفجر.
أنه بكى? أن الأنفس?
ما انها تتوقع منا?
لا أعرف. صوت الربيعي توفي,
النجوم انطفأت العيون الزرقاء.
أن, المكفوفين, عدد tuchy…
وحيث تمكنا الاحتفالات?
وضع حجر أبيض قابلة للاحتراق,
انها تنمو عند أقدام طفل بكاء العشب…
حتى النوم, مجد استنفدت,
حب, حياة, افتراء…
الآن كنت معها - مع مهيب,
مع أضغاث أحلام بك.
ونحن - نحن في هذا العيد الجنازة?
ما نعرفه, ما هي المساعدة?
السماح لهم على الأقل وضوحا الموت الحياة,
على الرغم من الشعلة الجنازة - الليل…
دعه على الأقل في السماء - فيرا لنا.
ننظر من خلال الغيوم: هناك هو -
تنتشر الرياح لافتة,
الربيع وعد.
فبراير 1910
