Parfois, viennent minuit
Dans le pôle extrême, au bord de la mort.
Nous ne croyons pas. pas d'attente. juste
Pas fondre la neige, Ne peut pas fourche.
Nous ne croyons pas. Et la voix des jeunes
Nous avons chanté et pleuré au printemps,
Comme si le vent a touché les cordes
Là, dans des hauteurs inconnues,
Comme si la retraite d'hiver,
Et le firmament de tempête rompu,
Et les cordes pleurent séraphins,
Renverser sur l'aile mondiale…
Mais il était calme dans notre crypte,
Et le pôle - dans l'argent frais.
Est parti. Toutes les gloires -
Voici quelques: les ailes de l'aube.
Qu'il a pleuré? qui se sont battus?
Ce qu'elle attend de nous?
Je ne sais pas. Décédé voix vernal,
yeux bleus étoiles Extinguished.
Oui, les aveugles, numéro Tuchy…
Et où nous gérons les célébrations?
Allongea la pierre est blanche combustible,
Il est de plus en plus aux pieds pleurnichard-herbe…
Alors le sommeil, gloire épuisé,
amour, vie, calomnie…
Maintenant, vous êtes avec elle - avec le majestueux,
Avec votre rêve de pipe.
Et nous - nous sommes sur cette fête funèbre?
Ce que nous savons, quelle aide?
Laissez-les au moins la mort de la vie plus claire,
Bien que la torche funèbre - la nuit…
Laissez-le au moins dans le ciel - Vera nous.
Regardez à travers les nuages: il est -
vent propager une bannière,
printemps promise.
février 1910
