לפעמים באים חצות
בקוטב הקיצוני, בקצה המת.
אנחנו לא מאמינים. לא מחכה. רק
לא להמיס שלג, מי ייתן ולא מזלג.
אנחנו לא מאמינים. והקול של הצעירים
שרנו ובכה אביב,
כאילו הרוח נגעה בחוטים
שם, ב לגבהים לא מוכרים,
כאילו החורף בנסיגה,
ורקיע הסערה ניתק,
והמייתרים לבכות שרפים,
גולש באגף בעולם…
אבל זה היה שקט הקריפטה שלנו,
והקוטב - ב הכסף הקריר.
נעלם. כל תהילות -
הנה רק: כנפי השחר.
זה אותו בכה? שלחם?
מה שציפה לנו?
לא יודע. קול אביבי מת,
כיבו כוכבי עיניים כחולות.
כי, אנשים עיוורים, מספר tuchy…
והיכן אנו מנהלים חגיגות?
להניח את אבן לבן-דליק,
הוא גדל למרגלות בכיין-דשא…
אז שינה, תהילה מותשת,
לאהוב, חיים, לשון הרע…
עכשיו אתה איתה - עם מלכותי,
עם חלום באספמיא שלך.
ואנחנו - אנחנו על סעודת אשכבה זה?
מה אנחנו יודעים, מה עזרה?
תן להם לפחות מות חיים ברור,
למרות לפיד הלוויה - הלילה…
תנו לו לפחות בשמיים - ורה לנו.
חפש בין העננים: הנה זה -
רוח להפיץ באנר,
אביב מובטח.
פבואר 1910
