A veces vienen de la medianoche
En el polo extremo, en el borde de los muertos.
No creemos. sin esperar. justo
No derretir la nieve, No puede bifurcar.
No creemos. Y la voz de los jóvenes
Cantamos y lloramos la primavera,
Como si el viento tocó las cuerdas
Allí, en alturas desconocidas,
Como si retiro de invierno,
Y el firmamento tormenta cortó,
Y las cadenas lloran serafines,
Derramando sobre el ala mundo…
Pero estaba tranquilo en nuestra cripta,
Y el polo - de la plata fresca.
Se ha ido. Todas las glorias -
Éstos son sólo: las alas del alba.
Que lloró? que luchaban?
Lo que espera de nosotros?
No sabe. vernal voz muerto,
estrellas extinguidas los ojos azules.
que, personas ciegas, número Tuchy…
Y donde manejamos celebraciones?
Tumbó la piedra es de color blanco combustibles,
Está creciendo a la llorona pies-hierba…
Así el sueño, gloria agotado,
amor, vida, difamación…
Ahora estás con ella - con el majestuoso,
Con su quimera.
Y nosotros - estamos en esta fiesta funeraria?
Lo que sabemos, lo que ayuda?
dejar que ellos al menos más clara a vida o muerte,
A pesar de la antorcha funeraria - la noche…
Deje que él al menos en el cielo - Vera nosotros.
Mira a través de las nubes: ahí está -
viento extendió una pancarta,
primavera prometida.
febrero 1910
