Non mi pietà o giorni felici, nessuna bruciacchiatura,
Nessuno estate maturo, né giovane primavera.
Passarono - una luce e inquieta,
Ed essi ritorneranno - sono dati terreni.
Mi dispiace, il grande giorno sarà presto esplodere,
Appena bambino nato morirà.
oh, ho pietà, amico, - venendo ardore si raffredda,
Nel buio del passato e nel lasciando freddo!
No, almeno alla fine delle peregrinazioni allarme
Trovo modi e non un alito del giorno!
Non oscurare la nostra datazione
fa, che sospira su di me.
27 luglio 1901
