Відплата

що, син любив тоді батька
У першій - і, може бути, в останній,
Крізь нудьгу панахид, збіднілий,
Крізь вульгарність життя без кінця…
Батько лежав дуже строго:
Стирчав зім'ятий жмут волосся;
Все ширше з тайною тривогою
відкривався очей, згинався ніс;
Посмішка жалюгідна кривила
Нещільно стислі уста…
Але розкладання - краса
невимовно перемогла…
здавалося, в цій красі
Забув він довгі образи
І посміхався суєті
Чужий військової панахиди…
А чернь намагалася, як могла:
Над серйозних вимовлені слова;
Квітками дама прибрала
Його підняті плечі;
Потім на ребра труни ліг
Свинець смужки безперечною
(щоб він, воскреснувши, встати не міг).
потім, з сумом невдаваної,
Від паперті казенної геть
тягли труну, інший тоне інший…
Безсніжна верещала хуртовина.
Злий день змінювала зла ніч.

За незнайомим площами
З міста в порожнє поле
Всі йшли за труною по п'ятах…
кладовище називалося: «Воля».
що! Пісня про волю чуємо ми,
Коли могильник б'є лопатою
За брилах глини жовтуватою;
Коли відкриють двері в'язниці;
Коли ми змінюємо дружинам,
А дружини - нам; коли, дізнавшись
Про наругу чиїхось прав,
Погрожуємо міністрам і законам
З замкнених на ключ квартир;
Коли відсотки з капіталу
Вільний від ідеалу;
коли… - На кладовищі був мир,
І справді війнуло чимось вільним:
Закінчувалася нудьга похорону.
Тут радісний галас ворон
Зливався з гулом дзвоновим…
Як порожні не були серця,
Всі знали: це життя - згоріла…
І навіть сонце подивилося
У могилу бідну батька.

Дивився і син, знайти намагаючись
Хоч в жовтій ямі що-небудь…
Але все миготіло, розпливаючись,
слепя очі, обмежуючи груди…
Три дні, як три важких роки!
він відчував, як холоне кров…
людська вульгарність? Іль - погода?
Або - синівська любов? -
Батько від перших років сознанья
В душі дитини залишав
важкі спогади.
Батька він ніколи не знав.
Вони зустрічалися лише випадково,
Живучи в різних містах,
Настільки чужі на всіх дорогах
(Бути може, крім самих таємних).
Батько ходив до нього, як гість,
згорблений, з червоними колами
кругом очей. За млявими словами
Нерідко ворушилася злість…
Вселяв тугу і думки злі
його цинічний, тяжкий розум,
Брудні туман синівські дум.
(А думи дурні, Млада…)
І тільки добрий улесливий погляд,
бувало, упадав крадькома
на сина, дивною загадкою
Вриваючись в нудний розмову…
син пам'ятає: в дитячій, на дивані
сидить батько, курячи і злостячись;
А він, шалено розпустувалася,
Крутиться перед батьком в тумані…
раптом (зле, дурне дитя!) -
Наче біс його штовхає,
І він прожогом батькові встромляє
Шпильку близько ліктя…
розгублений, poblednev образи,
Той дико скрикнув…
цей крик
З раптової яскравістю виник
тут, над могилою, до «Волі», -
І син прокинувся… хуртовини свист;
натовп; могильщик холм ровняет;
Шарудить і б'ється бурий лист…
І жінка ридма ридає
Нестримно і світло…
Ніхто з нею не знайомий. лоб
Покрито траурної фатою.
Що там? небесної красотою
воно сяє? Або - там
Особа старої негарною,
І сльози котяться ліниво
За проваленим щоках?
І не вона ль тоді в лікарні
Труну разом з сином стерегла?..
ось, коли не відкриває особи, пішла…
Чужий народ кругом товпиться…
І шкода батька, безмірно шкода:
Він теж отримав від дитинства
Флобера дивний спадок -
виховання почуттів.
З панахиди і збіднілий
позбавлений син; але в рідну домівку
йде він. Ми туди підемо
За ним і кинемо погляд останній
На життя батька (щоб уста
Поетів хвалили світу!)
син входить. похмуро, порожня
сира, темна квартира…
Звикли диваком вважати
Батька - на то мали право:
На всім лежала печать
Його сумує вдачі;
Він був професор і декан;
Мав вчені заслуги;
Ходив в дешевий ресторан
Поїсти - і не тримав прислуги;
По вулиці біг бочком
поспішно, точно пес голодний,
У Шубєнков нікуди не придатною
З пошарпаним коміром;
І бачили його сиділи
На купі почорніли шпал;
Тут він нерідко відпочивав,
Вперяясь взглядом опустевшим
Минулої… Він «звів нанівець»
всі, що ми в житті цінуємо строго:
Чи не освіжалася багато років
Його убога барліг;
меблі, на купах книг
Пил стелилася сірими шарами;
Тут в шубі він сидіти звик
І піч не топив роками;
Він все берег і в купу ніс:
папірці, клаптики матерій,
листочки, кірки хліба, пір'я,
Коробки з-під papiros,
Білизни, яка не стирається купу,
Портрети, листи дам, рідних
І навіть те, про що в своїх
Віршах розповідати не буду…
І нарешті - убогий світло

Всі вірші Олександра Блока